Du troisième recueil je tire trois poètes moins connus, mais qui ont fait leur marque dans la littérature du dix-neuvième siècle. Commençons par Ernest D'Hervilly, qui écrit là quelque chose qui me semble contenir, de par ses allusions, plus qu'un hymne à la bière.

Mars Un souvenir d'enfance, assoupi dans mon coeur, Que le retour de Mars joyeusement réveille, C'est celui d'une Enseigne où trône une bouteille Qu'emplit, ô Cambrinus, ta fougueuse liqueur : Caressant d'un colback haut le plumet vainqueur (Cependant que déjà butine aux champs l'abeille), Deux houzards moustachus, attablés sous la treille, Sont là, prêts à goûter la bière fraîche en choeur. Soudain le bouchon - pan! - s'élance vers les nues, Et la bière en deux jets mousseux s'échappe, mais Pour obéir, docile, à des lois inconnues; Car, - chose que ne vit la physique jamais, Au grand contentement des braves militaires, Le liquide obligeant retombe au sein des verres! Ernest D'Hervilly

Passons ensuite à Albert Mérat. Ne s'épancherait-il pas plus qu'il est de bon ton dans l'école parnassienne?

Les Fleurs de pommiers Les champs sont comme des damiers Teintés partout du blé qui lève. Avril a mis sur les pommiers Sa broderie exquise et brève. Avant que les soleils brutaux Aient fait jaunir l'herbe et la branche, C'est la gloire de nos coteaux D'avoir cette couronne blanche. Malgré les feuillages légers, Les jardins sont tout nus encore, Mais les fleurs couvrent les vergers Qui rayonnent comme une aurore. La campagne gaie est vraiment Belle et divinement coiffée; Les pommiers ont un air charmant Avec leur tête ébouriffée. Une étoile blanche est leut fleur Qu'Avril peut brûler d'une haleine. Le Chinois en peint la pâleur Sur les tasses de porcelaine. Elle n'a pas d'odeur; elle est Délicate, charnue et grasse; Blanche et mate comme le lait, Aussi légère que la grâce. Elle semble s'enorgueillir Du fragile trésor du germe. Il faut la voir sans la cueillir À cause du fruit qu'elle enferme. Cependant sur le front aimé Qui s'éclaire de l'embellie, Pas une seule fleur de mai N'est, à vrai dire, aussi jolie. J'ai là, tout au fond de mon coeur Un souvenir de matinée : Des fleurs prises d'un doigt moqueur... Mais je ne sais plus quelle année! Albert Mérat

Lisons enfin un poème de Léon Valade, qui d'un sonnet couronne notre tryptique printanier.

Mai Avril, à l'incarnat frêle et poudré de givre, Nous tient encor troublés de son charme incertain; Lorsque Mai, couronné de roses, un matin, Sort des brumes, tenant la coupe où tout s'enivre. La belle au bois dormant qu'il réveille et délivre, L'Idylle, vers les monts bleuissant au lointain, Court avec lui parmi la rosée et le thym, Mêlant le bien d'aimer à l'extase de vivre. Même dans la langueur de nos rites chrétiens, Mois cher à la gaîté païenne! tu retiens Ton parfum sans égal, ta grâce sans pareille : Et ton nom seul séduit, où semble résumé D'un son bref, aussi doux aux lèvres qu'à l'oreille, Tout ce qu'a le printemps de douceur brève, ô Mai! Léon Valade

Le Parnasse contemporain
1876