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Et pis contemplons les Artistes,
Peint's, poèt's ou écrivains,
Car ceuss qui font des sujets tristes
Nag'nt dans la gloire et les bon vins!
Pour euss, les Pauvr's, c'est eun' bath chose,
Un filon, eun' mine à boulots;
Ça s' met en dram's, en vers, en prose,
Et ça fait faire ed' chouett's tableaux!
Oui, j'ai r'marqué, mais j'ai p't'èt' tort,
Qu'les ceuss qui s' font nos interprètes
En geignant su' not' triste sort
Se r'tir'nt tous après fortun' faite!
Ainsi, t'nez, en littérature
Nous avons not' Victor Hugo
Qui a tiré des mendigots
D'quoi caser sa progéniture!
Oh! c'lui-là, vrai, à lui le pompon!
Quand j'pens' que, malgré ses meillons,
Y s'fit ballader les rognons
Du bois d' Boulogn' au Panthéon
Dans l' corbillard des « Misérables »
Enguirlandé d' Beni-bouff'-Tout
Et d' vieux birb's à barb's vénérables...
J'ai idée qu'y s'a foutu d' nous!
Et gn'a pas qu' lui; t'nez, Jean Rich'pin
En plaignant les « Gueux » fit fortune;
F'ra rien chaud quand j'bouff'rai d' son pain
Ou qui m' laiss'ra l' taper d'eun' thune!
Ben, pis Bruant et pis Zola
Y z'ont plaint les Pauvr's dans des livres,
Aussi c'que ça les aide à vivre
De l'une à l'aut' Saint-Nicolas!
Mêm' qu'Émile avait eun' bedaine
A décourager les cochons,
Et qu' lui, son ventre et ses nichons
N' passaient pus par l'av'nu' Trudaine!
Alorss, honteux, qu'a fait Zola?
Pour continuer à plaind' not' sort
Y s'a changé en hareng saur
Et déguisé en échalas!
Ben, en peintur', gn'a z'un troupeau
Ed' peint's qui gagn'nt la forte somme
A nous peind' plus tocs que nous sommes :
(Les poux aussi viv'nt de not' peau!)
Allez! tout c' mond' là s' fait pas d'bile,
C'est des bons typ's, des rigolos,
Qui pinc'nt eun' lyre à crocodiles
Faite ed' nos trip's et d' nos boïaux!
Etc.
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